Revista espírita — Jornal de estudos psicológicos — 1866

(Sociedade de Paris, 11 de maio de 1866 - Médium: Sr. V...)

Em breve, criança, tu irás deixar

O teto humilde que te viu nascer,

Para o mundo correr e enfrentar

Os seus perigos e talvez morrer,

Sem haver alcançado o teu destino.

Antes de fugir do nosso lado,

Escuta, como outrora, ó meu menino,

A voz que te guiou no teu passado.

Ai de mim! meu filho, em teu caminho,

Muitas vezes a sarça orgulhosa

Rasgará as tuas brancas mãos,

E o seu venenoso espinho

Fará coxear o teu pé atingido

Mais de uma vez, na tua estrada.

Não importa! Longe daqui será preciso

Seguir a estrela que te ilumina,

E marchar sempre à frente;

Não ter saudades da pátria,

Da aldeia, do lar ausente,

E morrer sem chorar tua vida,

Se tinhas que perdê-la um dia,

Pregando a todos como doutrina

A fé, a caridade e o amor,

Únicos deveres de tua lei divina;

Por toda parte o orgulho extirpando,

Como o falso saber e o egoísmo,

Que se estendem qual mortalha

Sobre o berço do Espiritismo;

Repetindo o que a voz

De todos esses mundos invisíveis por vezes parece revelar-te

Em murmúrios indizíveis;

Lamentando um século grosseiro,

Que junta insulto e injúria

Quando te chama feiticeiro

Ou simples ledor da sorte;

Perdoando-lhe o seu desprezo;

Tentando pela prece

Pôr os seus muitos amigos

Sob tua santa e humilde bandeira.

Eu disse: Parte, meu filho! Adeus!

Difícil e pesada é a tua tarefa.

Mas crê e espera em teu Deus.

Ele a fará mais fácil.

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Na sessão seguinte, de 18 de maio, o mesmo médium escreveu espontaneamente o seguinte:

“Resposta a uma crítica a meus versos “Para o teu Livro”, feita um pouco levianamente, sexta-feira última, por um desconhecido que aqui não vejo esta noite.”

“Num bosque misterioso,

Oculto pela folhagem nascente

De verde lilás, todos os anos

Ouvia-se, na primavera,

Uma graciosa cotovia

Cantar sua linda cançoneta.

Os pássaros do bosque vizinho

Vinham, cada manhã,

Colocar-se perto dela, em silêncio,

Para melhor escutar a cadência

Que sua pura voz soltava,Desferia, perolava, modulava

Com uma graça infinita.

A multidão encantada, deslumbrada,

Aplaudia a diva

Quando por acaso chegou

Um jovem melro de negra plumagem

E pôs-se a assobiar de raiva

A monótona cançãoQue admiravam sem razão.

Súbito a cotovia parou,

Sorriu e disse ao desmancha prazer:

Vós que assobiais tão bem, deveis bem cantar.

Não se podia, belo melro, um dia vos escutar?

Sem responder o melro foi fugindo.

Por quê? Adivinhai-o... Boa noite! Eu vos deixo.

ALFRED DE MUSSET.

(Fábula do Espírito batedor de Carcassone)

De um ramo de jasmins trabalhando os contornos,

Trêmula, uma lagarta ao declinar de seus dias,

Dizia: “Estou muito doente,

Já nem digiro a folha de salada;

Mal e mal a couve provoca-me apetite;

Eu morro pouco a pouco;

Como é triste morrer! Mais valia não nascer.

Sem murmurar é preciso submeter-se.

Outros, depois de mim, que tracem o seu caminho.

─ Mas tu não morrerás, lhe diz a borboleta;

Se tenho boa memória, foi sobre a mesma planta

Que contigo vivi; pois eu sou da família.

O futuro te prepara destino mais feliz;

Talvez um mesmo amor nos unirá os dois.

Espera!... Rápida é a passagem do sono.

Como eu, tu serás uma crisálida;

Como eu poderás, em cores brilhantes,

Respirar o perfume das flores”.

A velha respondeu: “Impostora! Impostora!

Nada viria mudar as leis da Natureza;

O espinheiro jamais será jasmim.

Aos meus anéis partidos, às minhas juntas fracas

Que hábil operário virá ligar as asas?

Jovem louca, segue o teu caminho.

─ Lagarta! Tens razão. O possível tem limites!

Responde um caracol, triunfante em seus cornos.

Um sapo aplaudiu. Com seu dardo, um zangão

Insultou a linda borboleta.

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Não, nem sempre é a verdade que brilha.

Aqui na Terra, quantos cegos de nascença

Negando a alma dos mortos. Doutores, raciocinais

Mais ou menos como a lagarta.